Каждый год…летом…

Я очень люблю готовить и придумывать, творить на кухне. Я с детства иногда убегаю в мир, где среди слегка душного воздуха кухни варится, готовиться, мнется-вымешивается, поднимается, помешивается… Без суеты и беготни, творится волшебство. Я пекла по субботам хлеб на своей закваске из пророщенных семян. Летом я варила, варила варенье – из мелких ягод клубники, которые так и останутся ягодками зимой в меленькой баночке; из персиков, белого вина и базилики. Я чернила пальцы, вытаскивая косточки из вишни и черешни. Я вялила помидоры…
Чтобы вечером, изрядно устав, присесть с чашкой свежезаваренного черного чая с лимоном и смотреть в окно как вечереет. Или в свет огня печки… Чтобы зимой из маленькой баночки, достать кусочек этого летнего тепла…
Сахар мне теперь нельзя. Помидоры тоже… И я вялю сливы. Без сахара и чеснока, но с солью и перцем, солью и пряностями, да и просто солью… Я не люблю чужие рецепты и делаю все по наитию. Никаких 0,5 ч.л или тем более 1 ч.л. соли на полкилограмма слив… Просто хорошие плотные сливы - узенький чернослив. Долго резать пополам. Лучше быстрее, но быстрее не получается. Хочешь, не хочешь, а замедлишься, заземлишься. Слегка посыпать солью. Хорошей морской солью, меля ее ручной мельницей и посыпая сливы. Смазать пергамент, уложенный на противень маслом – хорошим оливковым маслом. Этим же слегка горчащим, как и положено хорошему маслу, побрызгать сверху. В ступке смешать… кардамон, бадьян, корицу и что еще душе захочется… толочь пестиком до…и посыпать сливы этим волшебным порошком… А в духовке уже 150 градусов… Час пробежит быстро. Выпустить воздух и все ненужное, что улетит с жарким паром, снизить до 100 градусов температуру и следить, следить, следить…И когда сливы расплющатся по пергаменту, почти! (ключевое слово – почти!) отдавшись ему, а травы, соприкоснувшись с теплом отдадут ему и сливам весь свой аромат… собрать их аккуратненько в банки и залить оливковым маслом. Лучше, если с мармеладом с пергамента, но я его поймала только раз – когда вялила на силиконовом коврике)
А еще я очень люблю это стихотворение Инны Кабыш:
«Кто варит варенье в июле,
Тот жить собирается с мужем,
Уж тот не намерен, конечно,
С любовником тайно бежать.
Иначе зачем тратить сахар,
И так ведь с любовником сладко,
К тому же в дому его тесно
И негде варенье держать.
Кто варит варенье в июле,
Тот жить собирается долго,
Во всяком уж случае зиму
Намерен пере-зимовать.
Иначе зачем ему это,
И ведь не из чувства же долга
Он гробит короткое лето
На то, чтобы пенки снимать.
Кто варит варенье в июле
В чаду на расплавленной кухне,
Уж тот не уедет на Запад
И в Штаты не купит билет,
Тот будет по мертвым сугробам
Ползти на смородинный запах…
Кто варит варенье в России,
Тот знает, что выхода нет.»